. . . yo no soy nada
un pulso herido que ronda las cosas
del otro lado . . .
Federico García
Lorca
el tiempo líquido
se escurre
entre los días del calendario
es una bisagra la vida
navegar el borde
sin la profundidad necesaria
encalla
las intenciones
igual a un desierto
y sus dunas
irreconocibles después del viento
otro paisaje en la cima
escalones de arena
y la necesidad de dar saltos
aunque no alcance
el largo de las piernas
fotografíia d José Vega
poema de Moni Indiveri de Vega
