sábado, 5 de julio de 2014

soplada desde el fondo
























necesitaba flotar

sentirse sostenida

soplada desde el  fondo

despedir calor

derretir burbujas

en el flujo de la noche

midiendo con cada brazada

la distancia

de esa orilla oscura

sin ser tierra

para conservarse líquida


 fotografía de José Vega
poema del libro "El Pez Muere Dorado" (Humanidad) de Moni Indiveri de Vega


pesa la culpa


árboles líquidos florecen

verticales

lenguas sedientas asoman

el agua salada no calma

y percolan los ríos dulces


árboles líquidos

alucinaciones

un deseo que se hace imagen

una necesidad que dibuja

sueños húmedos

alimentan en la parálisis

de la noche

despertares de la sed


en las cuarteadas mucosas

pesa la culpa

por haber dicho sí


collage de José Vega
poema del libro "El Pez Muere Dorado" (Exilio) de Moni Indiveri de Vega 

viernes, 4 de julio de 2014

EXILIO


él tenía vergüenza

escondió su desnudez

como un desierto

modificado por la brisa


sin poder mirar a esa Voz


todo lucía diferente

ya no eran música las palabras


un cansancio no conocido

en todo el cuerpo

humedad en las mejillas


más polvo de la tierra

que soplo divino


la novedad como una carga

dolorido          sin entender   

conoce el desenlace


una espada de fuego

custodia ahora el camino

hacia el árbol de la vida
                        

collage de José Vega
poema del libro "El Pez Muere Dorado" de Moni Indiveri de Vega

EXILIO



desprenderse

de la inspiración todopoderosa

fisura al hombre


ausente


de memoria
l
los mordiscos

inyectan el veneno

y lo inclinan


 collage de José Vega
poema del libro "El Pez Muere Dorado" de Moni Indiveri de Vega

jueves, 3 de julio de 2014

HUMANIDAD


                                                           “. . . y el hombre fue poniendo nombres
      a todos los ganados, a todas las aves del cielo    
           y  a todas las bestias salvajes” . . .  
                                                                                                                Génesis 2, 20


en el fondo dorado
del anochecer
sus contornos
dibujada perfección

también cisnes al unísono
epifanía de la luz
sus cuellos
de curvatura delicada
inclinan las cabezas
los perros y sus dientes

bandadas de pájaros
y unas hojas del verde
más tierno 

nubes azules reflejan
la iluminación de la luna
una niña alza su mano
quiere tocar

y los tambores suenan
su tribal melodía

nadie es propietario
de la desnudez

los cuerpos danzan 
hasta que la luz asoma
                                  
el naranja tiñe el amanecer

no se detiene Adán
y pone nombres 
                                  

collage de José Vega
poema del libro "El Pez Muere Dorado" de Moni Indiveri de Vega

martes, 1 de julio de 2014

EN EL PRINCIPIO





el huevo no fecunda lo que roza
big bang

sólo si penetra
concebirá un cosmos
y habrá un parís y un moscú
una antártica
y una amazonia
un mar  un río
galaxia en armonía

sólo la tierra sostiene
la pisada

polvo de estrellas
las yemas de los dedos

 collage de José Vega
poema del libro "El Pez Muere Dorado" de Moni Indiveri de Vega


el perdón cubre toda la tierra



                                                         . . . “yo hago nuevas todas las cosas” . . .
                                                                 Apocalipsis 21. 1-2, 5


sentirme recubierta por el barro
cuando incliné
toda mi humanidad para reconocer
de qué fui hecha

espejada
proclive a mancharme
aspiré el olor      reconociéndolo

mis enlutadas uñas
rasparon
pero nada era diferente

logré estar de pie

el universo era una carcajada
de cada una
y todas las especies
menos la propia

invoqué a su promesa
una nueva Jerusalén
 embellecida como novia
y supe         esperar
el mar que me lavara
sabiendo que la ira
dura un instante
pero el perdón cubre toda la Tierra

fotografía de José Vega
poema del libro "El Pez Muere Dorado" de Moni Indiveri de Vega